Александр Литов: «Любовь была»…

Поэта представляет редактор рубрики Лилия Юсупова: Александр Литов

Стихи этого поэта ни одну женщину не оставят равнодушной – чувственные, нежные, очень мелодичные, они, завораживая доверительной интонацией, сразу же вовлекают читателя в свою орбиту.

Тебе
И чем ты меня покорила? -
я так на эпитеты скуп! -
Не белой же кромкой акрила
меж алых пылающих губ,

Не цветом же зелено-карим
бездонных, единственных глаз.
Как жаль, что я не хроникален!
Как жаль, что волна улеглась!

Но, видимо, что-то осталось -
какая-то нежная муть,
Которая не пролисталась,
а может, жалел пролистнуть.

...Мы встретились в той же кафешке
почти что на стыке веков.
Две чашки и те же орешки.
Экспромтом. Без черновиков.
И роза в бокале. И проза -
что замужем в тысячный раз,
Что лучше - давай без Вопроса,
что время - всегда против нас!

Я вспомнил: твои увлеченья
(Цветаева и Мандельштам),
Как ты постигала ученья
каких-то пророков и лам,
Ещё - тяготела к Астарте,
мистическим культам Земли...

Ты вдруг засмеялась: "А, кстати,
нас "предки" тогда - замели!"
Потом спохватилась: "Пора мне!"
И чмокнула в щёку: "Пока!" -
Как будто шипами по ране.
...И хлынула тьма с потолка.

Спектакль
Ты мне сказала:
всё, что с нами было,
Всего лишь пьеса,
тонкая игра,
Что никого ты в жизни
не любила,
Лишь выдавала
роли "на гора".

Так и поверил! -
глупая, смешная...
Я эти роли
знаю назубок!
Не коренник я,
ты - не пристяжная,
А кто был кем -
пускай рассудит Бог.

Но перед тем,
как занавес опустят,
В последнем акте
свечку затушу...
Мне небеса
грехи мои отпустят.
Тебе отпустят
всё, что попрошу.

И - зацелую,
выпью до слезинки,
Сдирая ткань,
как с дерева кору.
Какая роль
у трепетной осинки!
Какая роль!
Спасибо за игру!

Любовь была
Любовь была на ненависть похожа.
Она прошла, как лезвие по коже -
Сплошная кровоточащая рана.
Любовь прошла...
Прошу, не трогай шрама.

Лабиринт
Словно в бреду, за тобою бреду
По лабиринту забвенья.
Улицы... Лица... Мы в этом ряду -
Просто случайные звенья.

Улицы... Лица... Киоск на углу...
Пух тополиный кружится...
Что нам не дало в ноябрьскую мглу
В летние образы вжиться?

Сырость промозглая? Да. Нелюбовь?
Да. Ощущенье потери?
Некой свободы от выспренних слов?
Да.
И метели...
Метели...

Муза
К горлу подкатит ли робости ком,
Ляжет ли камнем обуза -
Выйдет навстречу тебе босиком
Окоченевшая муза.

Волосы тронет озябшей рукой,
Скажет - ни много, ни мало:
"Тех, что почиют за этой рекой,
Я иногда принимала".

И не спеша проведёт по своим
Скованным стужей аллеям...
"Лишь неудачникам вход позволим," -
Вспомнит, о чём-то жалея.